¿Cómo comprar un sillón (o intentarlo) y no morir en el intento?

Lugar: Calle Gavilán a la altura que están todas las casas de sillones.

Situación: Buscar precios, modelos y financiación para la obtención de un sillón.



Lugar Uno: inalcanzable. El vendedor habló de un montonazo de telas, importadores, fibras y no sé qué más. Yo ya no lo escuchaba.

Lugar Dos: Pisos Muchos, productos muchos, vendedores varios. El lugar parecía haber salido de una película yanqui de bajo presupuesto. Y los vendedores salidos de la tiendita del horror.

Vendedor: bueno, están buscando algo de un tamaño que me limita mucho….pero algo vamos a encontrar Síganme…(haciendo movimientos con los brazos)

A ver, vivo en un dos ambientes amplio, aún así no quiero que mi living (con unas hermosas cortinas naranjas y mi mesa de pino) este ocupado por un sillón y todo lo demás quede amontonado. Mejor es amontonarse pero de cariño, de amistad, de pensamiento…

Al señor vendedor, que hablaba raro, no le importaban mis gustos, le “seguía” la corriente a él, y se hacía el que lo entendía (¿?). Reconozco que varias veces temí que mi incontinencia jocosa brote de mi, y lance estrepitosas carcajadas al aire, dejándolas libres…pero no…



Vendedor: Bueno, de lo que vimos, cuál gustó más?

Una servidora: El que vimos primero, el de 1.70, y el del cuarto piso.

Vendedor: Pero a vos te gustó el chiquito, no?_ haciendo un guiño e intento de palmadita

Él: Si, pero ese viene en cuero ecológico solamente, no?

Una servidora: No me gusta el cuero, quiero de tela!

El sillón es para mi casa, y las circunstancias por las cuáles él me acompaña son privadas, en realidad no vienen al caso. El vendedor insistió muchas veces en el mismo punto, y por momentos más que de reír tenía ganas de empezar con un monólogo de igualdad de derechos…

Vendedor: Bueno, vamos a hacer una comparativa…. El que más gustó el del cuarto piso; Ventajas: es como que te abraza, muy mullido Desventaja: Es más caro. El segundo que más gusto: Ventaja: Es más económico Desventaja: Es cómodo pero no tanto como el primero.



Imagínese señor lector mi temita con la incontinencia carcajadil…para colmo una de las variables para elegir era que me lleguen las patitas al piso (Yo no soy bajita, los sillones eran de mucha profundidad).



Llegó la hora de sentarse más cómodos y hablar de precio y financiación….

Continuará…

Feliz Día

Susurros en una habitación muda.

En la casa vive una mujer sola, su mente es habitada por varias almas, cada una se le nota en las grietas de la piel como arrugas con nombre. Cada alma susurra su mandato, la mujer intenta obedecer cada susurro, hasta el punto de desoír los susurros de su cuerpo como marioneta con corazón a pila.

En la casa existe una habitación de 45 relojes y una luz parpadeante.

Quizá la luz parpadeante sea el sol y los relojes marquen su salida y entrada.

¿Qué Dios pondrá baterías esta vez, que espera su Dios de ella. Quiénes son los dioses y por qué habitan su mente?

Las horas de esos relojes son diferentes y ambiguas. Ella aún no decidió a cuáles de todos los relojes matará, ni a qué lunas o soles llevará a los cementerios.

La mujer deambula la casa, buscando algún lugar, una habitación a la cual los Dioses no puedan acceder, una habitación donde los susurros se hagan mudos, o sus oídos sordos, o al menos un sol, entre tantos soles, que queme tanto la piel hasta curtirla y perderla como escamas.

Hombres de bien para Dios y La Patria

Hace varios días que en diferentes contextos vengo leyendo “que sea un hombre de bien” “lo importante es educarla para que sea una mujer de bien” o cosas por el estilo. Y honestamente, no entiendo a qué se refieren, ¿qué es ser un hombre de bien? Y es en contraposición de un hombre/mujer de mal. Es más, fui a un colegio católico que tenía por lema “Educar a hombres de bien para Dios y la Patria” o algo así. En mi caso soy agnóstica y hasta el día de hoy no entiendo que es la Patria y qué significa.

Operan varias sensibilidades, en mi humilde opinión, respecto de esto porque hay quienes pueden entender a una mujer de mal como una prostituta (de más está decir que no estoy de acuerdo), ¿un hombre de mal es un ladrón? Un homosexual?

Entiendo que las frases “hechas” tiene un significado más allá del literal, que son convenciones sociales y que como diría un querido lingüista está en la arena de lucha de clases. Me imagino sobre todo a la clase media reproduciendo este discurso, no a la clase media respecto a la posición económica, sino cultural, hasta educativa si se quiere.

Es más se me vino una imagen, algo bizarra, de varios seres peleando en el arenero del barrio, tironeando palabras. Sobre todo a las madres de los niños que asisten a escuelas primarias, porque ¿cómo la cornuda educará a su hijo para ser un hombre de bien? O peor, aquella que engaña al marido con el sodero, o la mujer golpeada, o la madre soltera…pero quizá sean erróneas interpretaciones de una mujer que no entiende del todo que es ser de bien.



PD: ¡Aparte suena horrible! Que poco poético.

Update: En realidad era peor y era un Hombre "Nuevo", lo que indicaría que hombres y mujeres usados no sirven?? :O

Fobia

No. Simplemente no me interesa mandar el mail que mantendrá alejada a no sé qué dama/fantasma de mi vida.


Ni me interesa dejar de tener mala suerte en el amor, o poner el nombre de mi amor o del amor del vecino del tío de ahijado de la prima de alguién.

Tampoco me interesa si San Esrapidito se ofende si le corto la cadena de mails. O si una vieja le reveló el apocalipsis a tres tanitos hace no sé cuantos años.

Seguido de eso puedo agregar que gracias a tanto power point debo tener al menos seis clases de cáncer y probabilidad de ceguera.

Y de tanta pelotudez los enfermos de cáncer están medicados con antidepresivos que no regalan en los hospitales públicos, pero que a algún infeliz se le ocurrió decir que sí.

Y antes de adoptar a un nene de Haití me agarro un chaqueñito, o mejor, más cerca me agarro a cualquier crío tirado al costado de cualquier puente de la ciudad, claro, si no lo ahogó la inundación porteña.

Aún menos me interesa ser fan de un programa pedorro de los ´90 (aunque lo haya visto), y menos aún ser fan de ningún programa con tres pelotudos en bolas que no saben hablar, y no…no les perdono todo por estar fuertes.

Ni consultar las forras, digo, las frases de Arjona, ni de ningún ser parecido. Porque para consultar música prefiero poner un disco.

Perdón la agresividad señor lector, pero luego de un reposado fin de semana, abrir los mails y sentir la casilla tan burlada me dio un poco de fobia.


Mientras escribía esto la guitarra de Noche de Perros aullaba al compás. click

Canciones de cuna personalizadas, más bien sería gatularizadas…

A Mona le gusta dormir mientras le acarician su naricita y le cantan, su preferida es la del Gallo Pinto, que mamá con mucho amor la personalizó. Hace muy poquito aprendió a amasar y se queda china de tan contenta cuando práctica en la almohada.

La gerencia tiene una noticia de último momento, Mona sería omnívora incluyendo esto el consumo de lechuga, mate, calabaza, zanahoria y otros.

El gallo pinto (adaptación)



Esta monita se durmió

Y está mañana no maulló,

Todo el mundo espera su ronroneo

y…(estrofa prohibida para algunos lectores de este blog,

el objetivo es no romper la magia)

Mona Monita haz un buen ronrón.

De lo que pudo empezar siendo cuento

El encuentro tomó cuerpo, una vez más, como tantas veces, una frente a la otra. Revolviendo recuerdos, repitiendo palabras. Una vez más, como tantas otras, dónde ella está tan blanca, tan incompleta, tan a la expectativa. Y yo, tan cerca de ser lo que espera, tan cansada, tan lejos de ser lo suficientemente mágica, tan ligera de merecerla.


Otra vez, repitiendo historias que no se escriben. Otra vez con la tenacidad insuficiente. Y él, que se siente algo responsable, y yo, que temo necesitar de la avaricia de un amor para estar con ella.

Ayer, las palabras salían mejor, pero no se dio la batalla, ni las armas sagradas que me acercaran a ella. Y me acerco hoy, menos que ayer, quizá más que mañana, menos que tantos años atrás.

Entonces, quiero que él no me deje caer, quiero ser la mujer que soy par él, siempre. Quiero dejar de buscar en los gestos ambiguos, frenar la fabricación de ausencia y contemplar la cosecha de una siembra impensada.

Sobre todo quiero dejar de escuchar esos gritos de violencia cuando estoy con ella.

Quiero dejar de llorar por no ser lo que esos gritos me piden, ya no quiero auxiliar una ausencia repleta de inventos. Quiero ya no contemplar la angustia ajena.

La solución puede ser la muerte, no la del cuerpo, ningún cuerpo. La muerte de sentir que todo es incorrecto, la muerte de restar todo el tiempo, la muerte de la mirada de los otros.

Los otros son tantos, son sin nombre, son sin rostro, son sin voz.

Los otros son los gritos de violencia.